Der Wind trägt den Ballon über Europa und sammelt Erinnerungen aus Sonne und Licht.*

Die Reise beginnt, ein unsichtbares Band zieht mich in die Ferne.

Der Wind erzählt seine Geschichten, lange bevor mein Fuß überhaupt den Korb berührte. Begebenheiten von unzähligen Reisenden, die lange vor mir den weiten Himmel besuchten. Er kennt die Wolken, die uralte Geheimnisse in ihren innerstem Kern verbergen, und von Sonnen, die hinter den schwebenden Archiven der Höhe ruhten, ihr warmes Licht für die Ewigkeit bewahrend. Ein unsichtbares Band, zart und doch unaufhörlich, zog mich empor, der Ruf einer grenzenlosen Welt über den Baumwipfeln, wo irdische Grenzen verblassten und nur noch die unendliche Weite des Himmels und des Geistes zählten. Ein tiefes Versprechen lag in der Luft, so flüchtig und doch so präsent wie der erste, klare Hauch des Morgens, der den Tau von den Gräsern hob. Ich wusste mit jeder Faser meines Seins: Diese bevorstehende Reise war weit mehr als nur ein einfaches Fortbewegen von einem Punkt zum anderen; sie war ein tiefes Eintauchen in das Ungeschriebene, in das Unbekannte, das darauf wartete, entdeckt zu werden. Ich stand bereit, ein Reisender, der die wahre Karte nicht in der Hand hielt, sondern tief in seinem Herzen trug, bereit, jeden Moment aufzusaugen.

Der Abschied vom Boden führt in die Weiten des Himmels.

Das Feld breitete sich vor mir aus, ein schimmernder, goldener Teppich, der sich sanft wellte und unter einem Himmel lag, der sich von einem zarten Blassblau langsam zu einem ersten, feurigen Schimmer von Rosé wandelte. Irgendwo in der stillen Mitte Europas stand ich, umgeben von der beruhigenden Stille des Morgens, der erdige Geruch von feuchter Erde und dem frischen Grün neu gewachsenen Grases stieg mir intensiv in die Nase. Vor mir blähte sich die gigantische, leuchtend gelbe Hülle des Ballons, ein warmer, stetiger Atemstoß schob sich machtvoll und doch geräuschlos das robuste Gewebe voran und erfüllte es mit Leben. Der Weidenkorb, alt und vertraut, knarzte leise, fast ein vertrauliches Gespräch mit den Zweigen, die vor Jahren geformt wurden und inzwischen durch die Lüfte reisen. Das metallische Rattern der Brennerventile mischte sich in dieses Gespräch, ein regelmäßiger, beruhigender Impuls. Schon in der ersten gewonnenen Höhe kitzelte die kühlere Luft in meiner Nase, und ein scharfer Hauch des Höhenwinds fuhr mir bis unter den Kragen. Ich war hier unten zwar physisch allein, doch keineswegs einsam; die morgendliche Luft summte unaufhörlich von all den Geschichten, die hier schon aufgestiegen waren, von all den Träumen, die in den Himmel getragen wurden. In der Ferne krähte ein Hahn, sein rauher, doch eindringlicher Weckruf durchbrach die Stille. Ein alter Bauer, dessen Gesicht von Sonne und Wind gegerbt war, winkte mir gemächlich zu, seine rechte Hand erhoben in einer Abschiedsgeste, derweil er in der linken einen verbeulten Klappstuhl hielt, auf dessen Lehne die verblassten Worte „Bon Voyage“ grüßten. Der Wind zögerte einen Augenblick, spielte spielerisch mit den Grashalmen am Boden, bevor er sich endlich zu einer Richtung durchrang und seinen Dienst antrat. Der Ballon hob ab, ein sanfter, fast unmerklicher Zug, wie ein leises Seufzen, und trug mich majestätisch über erste, dichte Baumkronen, über vertraute Dächer kleiner Dörfer. Die Kälte des ansteigenden Windes ließ die Haut meiner Handgelenke prickeln, wo sie zwischen Jacke und Handschuh frei lag. Hinten unendliche, goldgelbe Felder, die unter mir immer kleiner wurden. Die gesamte Welt schrumpfte mit jeder gewonnenen Höhe, wurde zu einem detaillierten Modell. Mein Herz wuchs mit der sich ausdehnenden Weite des Himmels und die Welt wurde immer größer und weiter. Unten verschwanden die Zäune, wurden zu dünnen Fäden in der Landschaft, oben dehnte sich der Horizont ins Unendliche aus und versprach unbegrenzte Möglichkeiten. Ich zog mein kleines Logbuch aus der Jackentasche, die erste leere Seite erwartete mich mit stiller Vorfreude. Ein tiefer Atemzug. Das Abenteuer ging los.

Europa entrollt sich als lebendige Karte.

Unter mir entrollte sich Europa. Es war keine statische Landmasse mehr, sondern eine lebendige, atmende Karte, die sich ständig neu zeichnete. Sanft geformt in milchigen Nebelschleiern und den leuchtenden Goldtönen endloser Felder. Städte, einst massive Betonklötze, funkelten nun im frühen Morgenlicht. Sie wirkten wie verstreute, alte Münzen auf einem dunkelgrünen, samtigen Tuch. Flüsse, die sich auf der Erde kraftvoll ihren Weg bahnten, zogen sich hier oben wie zarte, flüssige Tinte durch feines Papier. Sie schlängelten sich elegant durch weitläufige Täler und spiegelten den endlosen Himmel in ihrer stillen Oberfläche wider. Von hier oben zeigten sich keine künstlichen Grenzen. Keine Zäune oder Mauern, die Länder trennten. Nur Landschaften, die sich harmonisch ineinanderschoben. Sie erzählten mir ihre Jahrhunderte alten Geschichten, ihre verborgenen Legenden. Die Wolken, meine stetigen Begleiter, waren die trägen, weißen Schäfchen. Sie zogen gemächlich über das Himmelsblau. Dann wieder wie zerfaserte, schnelllebige Gedanken, die der Wind vor sich hertrieb. Sie trieben sanft, aber beharrlich um den Ballon. Tanzten einen schwebenden Reigen mit dem Wind. Streiften gelegentlich den Korbrand. Vermutlich wollten sie prüfen, ob ich weiterhin an Bord war. Ob ich ihre Geheimnisse empfange. In einem extra dicht gewebten, fast greifbaren Schleier aus Nebel sah ich vage Umrisse. Ein flüchtiges Gesicht, möglicherweise. Oder eine verschwommene, archaische Landkarte. Schwer mit Sicherheit zu sagen. Das leise Zischen des Brenners war jetzt das Einzige, was ich hörte. Ich fragte mich in diesem Moment, ob Wolken sich wahrhaftig erinnern konnten. Ob sie erahnten, wer schon alles an ihnen vorbeigezogen war. Welche Zeitalter sie schon miterlebt hatten. Ich nahm einen tiefen Schluck aus meiner Thermoskanne. Der warme Schwarztee mit Honig und Zitrone wärmte mich von innen. Die Kälte der Höhe kroch dennoch langsam in meine Fingerknöchel. Diese Wolken schwiegen nicht. Sie erzählten ihre Geschichten.

Das Sonnenarchiv erscheint aus schimmerndem Glas.

Der Wind drehte. Er trug mich nun sanft, aber bestimmt nach Süden, die Luft um mich herum wurde mit jedem Meter wärmer, trockener, erfüllte sich mit einem exotischen Hauch von Zimt und dem schweren Duft alten Papiers, der an ferne Bibliotheken erinnerte. Am Horizont schimmerte eine Struktur, die keinem bekannten Ort auf der Erde gleichen konnte und doch eindeutig existierte. Es war eine schwebende Plattform, gefertigt aus schimmerndem Glas, dessen Oberfläche sich wie flüssiges Metall unter dem Licht wandelte, überzogen mit unzähligen Spiegeln, die das Sonnenlicht einfingen und in alle Richtungen streuten, dazu antike Sonnenuhren und filigrane Windfahnen, die sich im kleinsten Luftzug drehten. Geheimnisvolle Schriftzeichen, die sich veränderten, sobald mein Blick auf sie fiel, zogen meine Aufmerksamkeit auf sich und schienen mir etwas Wichtiges mitteilen zu wollen. Dies, so vermutete ich mit einer plötzlichen Gewissheit, war das Sonnenarchiv. Kein Gebäude im herkömmlichen Sinne, sondern vielmehr ein verdichteter Gedanke, eine Idee, die sich über den Wolken manifestiert und materialisiert hatte, jenseits jeglicher menschlicher Vorstellungskraft. Hier oben, so besagten alte, längst vergessene Karten und Legenden, wurden einst die verlorenen Sonnen Europas aufbewahrt – flüchtige Momente des Glücks, strahlende Augenblicke des Lichts, die niemand mehr erinnerte, wertvolles Licht, das keiner auf der Erde mehr suchte. Ich lenkte meinen Ballon behutsam näher heran, glitt langsam und majestätisch hinab, bis ich auf einer weichen, warm leuchtenden Fläche aus reinem Licht landete. Sie gab unter meinen Füßen leicht nach, trug mich aber dennoch sicher und fest. Niemand erwartete mich hier. Und doch lag eine klare, unmissverständliche Einladung in der stillen, goldenen Luft, die mich tiefer in dieses Mysterium zog. Ich trat ein.

Der Raum hinter Fenstern birgt eine klare Botschaft.

Der gesamte Raum, in den ich eintrat, bestand aus Fenstern. Keine Wände, nur Glas, das in allen erdenklichen Formen und Größen die Umgebung umfasste. Jedes einzelne Fenster trug eine eingravierte Botschaft: einen Ort, ein bestimmtes Datum, eine einzigartige Farbe. Manche dieser Glasflächen leuchteten hell, pulsierten in einem warmen, goldenen Glanz, als enthielten sie das Licht von tausend vergangenen Tagen. Andere wiederum flackerten nur schwach, zeigten nur einen zarten, fast vergessenen Schimmer, wie erloschene Erinnerungen. Ein Fenster jedoch, tiefschwarz und undurchdringlich, zog meinen Blick mit unwiderstehlicher Kraft an. Es schien die Dunkelheit aller nicht gelebten Momente in sich zu vereinen. Ich trat näher, meine Schritte hallten nicht. „Für dich reserviert“, stand in leuchtenden Zeichen darauf geschrieben, eine Botschaft, die direkt an mich gerichtet war und mein Herz berührte. Eine ungewohnte, doch zutiefst erfüllende Stille legte sich über mich, eine Stille, die nicht leer war, sondern erfüllt von unendlichen Möglichkeiten und dem Echo längst vergessener Träume. Ich legte meine Hand vorsichtig auf das dunkle Glas. Es war kühl, versprach aber dennoch eine tiefe, verborgene Wärme. Ein leises, fast unhörbares Summen schien aus der Tiefe des Fensters zu kommen, ein fernes Echo längst vergangener Tage, die hier in diesem mystischen Ort bewahrt wurden. Dieser Anblick öffnete meinen Geist, ließ mich über das Sichtbare hinausblicken. Ich zog mein Logbuch hervor. Eine neue Seite. Ein neuer Anfang. Ein stilles Versprechen.

Reisende tauschen am Geschichtenhafen ihre Welten.

Hinter dem strahlenden Sonnenarchiv, das nun wie ein ferner Leuchtturm am Horizont schwebte, erstreckte sich ein weiteres Plateau, halb aus dichtem Dampf und halb aus gewobenen Gedanken geformt. Dort traf ich auf eine kleine, aber faszinierende Schar von Reisenden. Ihre Kleidung wechselte scheinbar fließend, je nach den Erinnerungen, die sie gerade in sich trugen, und ihre Gesichter waren gezeichnet von den tiefen Spuren unzähligen Staunens und der unerbittlichen Zeit, die durch sie hindurchgegangen war. Niemand in dieser seltsamen Gesellschaft nannte seinen Namen, und niemand fragte nach meinem; Konventionen, die hier keine Bedeutung hatten. Stattdessen tauschten sie Geschichten, als wären es kostbare Münzen oder lebenswichtiges Brot, die hier das wahre Gut darstellten. Ein alter Mann, dessen Fernrohr in alle erdenklichen Richtungen gleichzeitig zeigte, erzählte mit rauer Stimme von einem Ballon, der einst über dem tosenden Atlantik tanzte, von einem Sturm geschüttelt, bis selbst die gigantischen Wellen des Ozeans vor Ehrfurcht applaudierten. Eine Frau, ein kleiner Windkompass tief in ihrer Brust verankert, berichtete von einem verlorenen Dorf, das nur in Erscheinung trat, wenn der Sonnenstand exakt mit einem bestimmten, längst vergessenen Tag im Jahr übereinstimmte. Ich lauschte ihren Worten, gab dann meine eigene Geschichte hinzu, erzählte von der Karte aus Licht, die sich unter mir entfaltet hatte, und dem geheimnisvollen schwarzen Fenster im Archiv. Hier gab es kein Urteil, keine Vergleiche, keine Hierarchie der Erzählungen. Erzählen war hier kein Mittel zum Zweck, sondern der Zweck selbst. Ich erhielt eine kleine, zart gefaltete Kapsel aus Papier. „Bewahren. Nicht reparieren“, stand darauf. Sie wog in meiner Hand nichts und doch alles.

Die Grenze zwischen Erleben und Erzählen verschwimmt.

Der Wind trug mich weiter, nicht schneller, nur anders. Er wurde nicht nur zu einem Fortbewegungsmittel, sondern zu einem Überbringer von Eindrücken und Gefühlen. Nun roch er intensiv nach Lavendel, einer süßen Erinnerung an Sommerabende, und nach Eisen, dem Geruch von fernen Reisen und neuen Horizonten, nach Orten, die es vielleicht nie wirklich gab, aber in diesem Moment real wurden. Ich ließ das schimmernde Sonnenarchiv hinter mir zurück, die seltsamen Reisenden verblassten allmählich wie Stimmen, die man kurz nach dem Aufwachen nur noch schemenhaft in Erinnerung hatte. Plötzlich veränderte sich die Luft um den Ballon dramatisch. Sie wurde dicht, fast greifbar, elektrisch geladen, erfüllte sich mit einer vibrierenden Energie, die meine Sinne schärfte. Um den Ballon tanzten unzählige kleine, filigrane Formen, gewoben aus reinem Licht, kaum sichtbar, wie schillernde Funken in der Dämmerung. Windwesen, so nannte man sie in den alten Erzählungen, mystische Boten der Lüfte. Sie sprachen nicht in klaren Worten, sondern in subtilen Andeutungen, in einem Flüstern aus Bildern und Gefühlen. Ich verstand sie trotzdem, auf einer tieferen Ebene. Sie fragten nicht. Sie erinnerten. Bilder blitzten vor meinem inneren Auge auf – eine vertraute, sonnenbeschienene Straße in Portugal, ein geöffnetes Fenster in Tallinn, das eine Brise hereinließ, ein warmer Sonnenfleck auf einem alten Buchdeckel in Krakau. Europa, gewebt aus Millionen von Erinnerungen, die nun um mich tanzten. Die Grenze zwischen dem Erleben und dem Erzählen, zwischen der Realität und der Imagination, verschwamm vollständig. Mein Ballon flog unaufhaltsam weiter, aber ich war nicht mehr sicher, wo mein physischer Körper endete und das weite Dazwischen begann. Ich atmete tief ein, langsam und bewusst, und spürte die Verschmelgung.

In der Stadt der Wolken löst sich der Zweifel auf.

Zwischen zwei gigantischen Wolkenkuppen, die wie majestätische Berggipfel in den Himmel ragten, erschien plötzlich eine Struktur. Sie war zu regelmäßig geformt für einen bloßen Zufall, zu schwebend und ätherisch für eine herkömmliche Architektur. Es war eine Stadt, gebaut nicht aus Stein oder Beton, sondern aus dem feinsten Nebel, aus unzähligen, spiegelnden Oberflächen, die das Licht brachen und reflektierten, und aus einer leisen, unaufhörlichen Musik, die den gesamten Ort erfüllte. Keine Straßen im herkömmlichen Sinne, kein festes Fundament, das sie mit der Erde verband. Nur Wege aus Wind, die sich sanft wandelten, und Brücken aus reinem Licht, die sich über Abgründe spannten. Ich landete meinen Ballon behutsam auf einem Dach, doch es verschwand sofort, sobald meine Füße darauf standen, als wäre es nur eine Illusion gewesen. Niemand sprach ein Wort, doch alle Bewohner, die wie Geister durch die Stadt schwebten, grüßten mich mit einem inneren Verständnis. Ihre Gewänder, fließend und ätherisch, färbten sich auf magische Weise nach der Himmelsrichtung, aus der man sie ansah, ein lebendiges Farbenspiel. Sie führten mich zu einem zentralen Platz, wo die Zeit nicht existierte, wo kein Tick einer Uhr zu hören war. „Hier“, sagte ein junger Mann mit einer goldenen Stimme, die wie reine Melodie klang, „wohnen nur jene, die aufgehört haben, sich zu fragen, was möglich ist, weil sie wissen, dass alles möglich ist.“ Ich vergaß mein eigentliches Ziel, vergaß die Welt, die tief unter mir lag, aber nicht mich selbst, meine wahre Essenz. In einem schimmernden Fenster spiegelte sich mein Gesicht wider. Es lächelte. Klar. Ohne Schatten. Ein Gefühl tiefer Erkenntnis durchflutete mich. Ich blieb, bis der nächste Windstoß kam, der mich sanft weiterziehen würde. Jemand, dessen Gestalt im Nebel verschwamm, legte mir ein kleines Stück Sonne in die Hand. Es war warm, winzig und unzerbrechlich. Ein unbezahlbares Geschenk.

Der Ballon sinkt leise in die weite Wiese.

Die Rückkehr begann, doch nicht mit einem abrupten Wendepunkt, sondern mit einem sanften, tiefen Gefühl, das sich langsam in mir ausbreitete und meine Seele erfüllte. Die Sonne stand bereits tief am Horizont, nicht müde oder erschöpft von ihrem Tagwerk, sondern milde und warm, ihr goldenes Licht ruhte sanft auf den sanften Wölbungen der Welt, auf den schemenhaften Silhouetten ferner Städte, die nun wieder erkennbar wurden, und auf all den Erinnerungen, die sich in den Stunden meiner Reise wie kostbare Schichten zwischen die Zeit gelegt hatten. Mein Ballon sank langsam und behutsam, nicht erzwungen oder gezwungen, sondern eher wie zu einer willkommenen Landung eingeladen. Unten erkannte ich nun die vertrauten Felder, schmale, gewundene Wege, die sich durch die Landschaft zogen, und einen alten Kirchturm, der mir zugleich fremd und doch zutiefst vertraut war, als hätte ich ihn mein Leben lang gekannt. Ich dachte in diesem Moment nicht an ein endgültiges Ankommen, an das Ende einer Reise, sondern vielmehr an das Weitertragen all dessen, was ich erlebt und gelernt hatte. Was ich gesammelt hatte, passte nicht in materielle Taschen; es passte in Sätze, in Gesten, in Blicke, die für immer blieben und sich in meiner Seele verankerten. Ich landete sanft auf einer weiten Wiese, irgendwo zwischen Orten mit bekannten Namen und solchen, die keine brauchten. Niemand wartete auf mich. Niemand stellte Fragen. Ich schrieb den allerletzten Eintrag in mein Logbuch, die Worte flossen mühelos aus meiner Feder: „Sonne über mir, Wolken hinter mir, Europa in mir.“ Ich falte das Logbuch vorsichtig zu, schließe damit dieses Kapitel meiner Reise ab, und lege es behutsam in den schützenden Schatten des Ballons. Dann gehe ich zu Fuß weiter, bereit für das, was als Nächstes kommen mag, mit einer neu gewonnenen Gewissheit im Herzen.

Die Geschichte fand sich zwischen zwei Atemzügen.

Diese Geschichte, die ich dir erzählt habe, wurde nicht einfach erfunden, sie ist keine reine Fiktion. Sie fand sich. Zwischen zwei Atemzügen, in der Stille eines unerwarteten Moments, im vertrauten Gespräch mit dem Wind, der alte Geschichten trug, auf einem leeren Platz in einer Stadt, die nur in den auserwählten, höchsten Höhen existiert, fernab der irdischen Sorgen. Der Ballon war real, so real und greifbar wie eine lebendige Erinnerung, so real und präsent wie der leise, nagende Zweifel in schwierigen Zeiten, und so real und unvergänglich wie das kleine, warme Sonnenstück, das ich immer noch fest in meiner Jackentasche spürte. Wer sich auf diese außergewöhnliche Reise eingelassen hat, wer seine Seele für das Wunder geöffnet hat, der trägt nun etwas unermessliches bei sich, etwas, das nicht messbar und nicht in Worte zu fassen ist. Vielleicht ist es nur ein einziger, tiefgreifender Gedanke. Vielleicht ist es nur eine einzige, bohrende Frage, die für immer bleibt und zum Nachdenken anregt. Vielleicht ist es aber auch die tröstliche Gewissheit, dass es jenseits unserer bekannten Welt Orte gibt, an denen nichts gesucht werden muss, sondern an denen alles Wichtige einfach bewahrt wird. Und sollte dir einmal ein alter Ballonfahrer begegnen, dessen Stimme mehr brummelt als klar spricht und der auf seinen alten Karten keine künstlichen Grenzen einzeichnet, dann grüße ihn. Sag ihm, du hättest die Geschichte gelesen. Er wird wissend nicken. Und dann wird er womöglich doch erzählen, seine eigenen Abenteuer teilen. Bis dahin, möge der nächste Wind, der dich umweht, ein Wind sein, der dich an einen Ort trägt, den du bisher noch nicht kennst, aber zutiefst verstehen möchtest.

Mit herzlichem Dank,
einer warmen Thermoskanne und die Taschen voller Himmelsstaub,
Ihr sonnengetaufter Luftwanderer mit den windwärts flatternden Geschichten.

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*Der geneigte Leser möge verzeihen, dass in dieser Geschichte keine Nationalflaggen wehen, keine Grenzverläufe gezeichnet werden und manche Orte nur existieren, wenn man sie im richtigen Moment entdeckt. Auch sei gestattet, dass gewisse physikalische Gesetze beiseitegelegt wurden, um Raum zu schaffen für Auftrieb, Erinnerung und ein wenig Verklärung. Das Weltbild dieser Geschichte folgt dem Wind, nicht dem Lineal. Wer also nach messbaren Wahrheiten sucht, möge sich stattdessen einen Wetterbericht ansehen, und wer nach dem Sinn sucht, vielleicht einfach nach oben schauen.

Quellenangaben:
Inspiriert von den düsteren Erinnerungen an einem herbstlichen Vormittag
Ballonfahrtverband Deutschland – Geschichte des Heißluftballons
Projekt Gutenberg Digitale Bibliothek klassischer Reiseliteratur
ESA Europäische Weltraumorganisation Wetterbeobachtung aus der Stratosphäre
Der Sagenschatz des Königreichs Sachsen,
Meyers Konversations-Lexikon 3. Auflage 1874 - 1884
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

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Männer vom Stamm der Kabruk

Schwiegermutter und 6 starke Männer vom Stamm der Kabruk, die seit mehr als 100 Jahren im Gefängnis sitzen. 6 Männer in diesem Fall, aber ich habe 7 verwendet. Zuerst stellt er mit dieser Energie zwei Arten von Waffen her, die erste ist eine Maschine, die Waffen herstellen kann und die zweite ist der Kabruk selbst. Wenn er fertig ist, steht Kabruk auf und geht auf drei Beinen. Es ist ein großes Ding, mindestens 7 Fuß hoch, es hat eine enorme Größe 7 Fuß lang, das Haar auf jeder Seite wächst mit einer hohen Rate und hat einen breiten und hohen Hals. Der Kopf erscheint dann, vom Kopf her wie eine Person mit schwarzen Haaren, die schwarzen Haare haben dunkelrote Augen, die Nase ist rot und der Mund ist schwarz. Die Nase ist braun und der Mund ist weiß. Außerdem sind der obere Teil des Halses und die Stirn mit einer Maske bedeckt, beides ist braun gefärbt. Nun ist es für die beiden Brüder von Kabruk an der Zeit, in das Haus der beiden Brüder der Mutter zu gehen. Ich erwähnte diese Tatsache an diesem Tag bei mehr und mehr Problemen. Morgengruß und Nachtgebet, ich liebe dich und finde dein Herz sehr schön. Möge Allah deine Freundlichkeit und Barmherzigkeit annehmen. Mögest Du uns Frieden und Sicherheit gewähren. Und bitte nimm unsere Grüße an. Gott segne alle und deine Frau, den Brief seiner Tochter und seiner Frau der nach seinem Tod, nach seiner Beerdigung im November verlesen wurde. Ich wünsche Ihnen allen einen guten Tag und ein frohes Fest. Auf Wiedersehen, und denken Sie daran, dass ich ein Teil von Ihnen und Ihrer Familie bin. Wir machen im Moment sehr schwere Zeiten durch. Ich bin sehr besorgt um Sie und Ihre Lieben und bete für Sie. Inshallah werden wir für alle unsere Tage zusammen sein. […] Mehr lesen >>>

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Als eines Tages die Seuche der Coronakrankheit Covid 19 sehr schlimm und lange wütete. Wurde der Staatshaushalt dem Erdboden gleichgemacht. Die Justizgerichte wurden geschlossen. Viele der alten arbeitenden Männer sind aber noch immer am Werk. Die Mafia-Polizei, unterstützt von Reitern und Kompanieen von Arbeitern, hatte keine Freiheiten. Nur wenige Wachen gingen nachts hinaus. Der größte Teil der Stadt selbst wurde niedergebrannt. Aber einige neue Häuser wurden in der neuen Kolonie errichtet. Und viele junge und begeisterte Arbeiter begannen, sich zu treffen, über die Zukunft zu sprechen und Hoffnung zu schöpfen. So begann die wachsende Gemeinschaft, und er begann über die Stadt zu sprechen, deren Zukunft er in seinen schicken Büchern in seiner Schule vorausgesehen hatte. Sie wissen vielleicht noch, dass diese Periode keinen Namen hat, sie existierte bis zum Ende des letzten Jahrhunderts. Danach war die Bewegung sehr eingeschränkt. Meine Mutter, der Vater im folgenden Jahr und später Bruder kamen wieder herein und in der darauf folgenden Nacht, wenn Sie so wollen, blieben wir zusammen. Im Jahr darauf, als wir an der Arbeit für den Aufbau unserer Fabrik arbeiteten, ging unser Vater, nachdem er bei uns war, zur Arbeit hinaus und verschwand für immer. Ich sage Ihnen das, damit Sie sich nicht beunruhigt fühlen. Viele Leute sagten mir, die Ursache dieser Krankheit seien die Kaffeetrinker, weil er für uns sehr gesund sei und wir ihn oft trinken, und es gab einen bösen Mann, der davon sprach, dass er sehr schlecht sei. Die Koronakrankheit Covid 19 war immer noch heftig und wütete lange Zeit, so wie sie es seitdem immer wieder tut. Dann waren die Angriffe auf die Stadt äußerst heftig. Damals wurde der heutige Bürgermeister geboren. Dies geschah 2871, als sich die schrecklichen Verwüstungen der Krankheit in der Stadt bemerkbar zu machen begannen. Die Bürger taten wie immer ihr Bestes, um zur Linderung der Not in der betroffenen Stadt beizutragen. […] Mehr lesen >>>

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