Der Wind trägt den Ballon über Europa und sammelt Erinnerungen aus Sonne und Licht.*

Die Reise beginnt, ein unsichtbares Band zieht mich in die Ferne.

Der Wind erzählt seine Geschichten, lange bevor mein Fuß überhaupt den Korb berührte. Begebenheiten von unzähligen Reisenden, die lange vor mir den weiten Himmel besuchten. Er kennt die Wolken, die uralte Geheimnisse in ihren innerstem Kern verbergen, und von Sonnen, die hinter den schwebenden Archiven der Höhe ruhten, ihr warmes Licht für die Ewigkeit bewahrend. Ein unsichtbares Band, zart und doch unaufhörlich, zog mich empor, der Ruf einer grenzenlosen Welt über den Baumwipfeln, wo irdische Grenzen verblassten und nur noch die unendliche Weite des Himmels und des Geistes zählten. Ein tiefes Versprechen lag in der Luft, so flüchtig und doch so präsent wie der erste, klare Hauch des Morgens, der den Tau von den Gräsern hob. Ich wusste mit jeder Faser meines Seins: Diese bevorstehende Reise war weit mehr als nur ein einfaches Fortbewegen von einem Punkt zum anderen; sie war ein tiefes Eintauchen in das Ungeschriebene, in das Unbekannte, das darauf wartete, entdeckt zu werden. Ich stand bereit, ein Reisender, der die wahre Karte nicht in der Hand hielt, sondern tief in seinem Herzen trug, bereit, jeden Moment aufzusaugen.

Der Abschied vom Boden führt in die Weiten des Himmels.

Das Feld breitete sich vor mir aus, ein schimmernder, goldener Teppich, der sich sanft wellte und unter einem Himmel lag, der sich von einem zarten Blassblau langsam zu einem ersten, feurigen Schimmer von Rosé wandelte. Irgendwo in der stillen Mitte Europas stand ich, umgeben von der beruhigenden Stille des Morgens, der erdige Geruch von feuchter Erde und dem frischen Grün neu gewachsenen Grases stieg mir intensiv in die Nase. Vor mir blähte sich die gigantische, leuchtend gelbe Hülle des Ballons, ein warmer, stetiger Atemstoß schob sich machtvoll und doch geräuschlos das robuste Gewebe voran und erfüllte es mit Leben. Der Weidenkorb, alt und vertraut, knarzte leise, fast ein vertrauliches Gespräch mit den Zweigen, die vor Jahren geformt wurden und inzwischen durch die Lüfte reisen. Das metallische Rattern der Brennerventile mischte sich in dieses Gespräch, ein regelmäßiger, beruhigender Impuls. Schon in der ersten gewonnenen Höhe kitzelte die kühlere Luft in meiner Nase, und ein scharfer Hauch des Höhenwinds fuhr mir bis unter den Kragen. Ich war hier unten zwar physisch allein, doch keineswegs einsam; die morgendliche Luft summte unaufhörlich von all den Geschichten, die hier schon aufgestiegen waren, von all den Träumen, die in den Himmel getragen wurden. In der Ferne krähte ein Hahn, sein rauher, doch eindringlicher Weckruf durchbrach die Stille. Ein alter Bauer, dessen Gesicht von Sonne und Wind gegerbt war, winkte mir gemächlich zu, seine rechte Hand erhoben in einer Abschiedsgeste, derweil er in der linken einen verbeulten Klappstuhl hielt, auf dessen Lehne die verblassten Worte „Bon Voyage“ grüßten. Der Wind zögerte einen Augenblick, spielte spielerisch mit den Grashalmen am Boden, bevor er sich endlich zu einer Richtung durchrang und seinen Dienst antrat. Der Ballon hob ab, ein sanfter, fast unmerklicher Zug, wie ein leises Seufzen, und trug mich majestätisch über erste, dichte Baumkronen, über vertraute Dächer kleiner Dörfer. Die Kälte des ansteigenden Windes ließ die Haut meiner Handgelenke prickeln, wo sie zwischen Jacke und Handschuh frei lag. Hinten unendliche, goldgelbe Felder, die unter mir immer kleiner wurden. Die gesamte Welt schrumpfte mit jeder gewonnenen Höhe, wurde zu einem detaillierten Modell. Mein Herz wuchs mit der sich ausdehnenden Weite des Himmels und die Welt wurde immer größer und weiter. Unten verschwanden die Zäune, wurden zu dünnen Fäden in der Landschaft, oben dehnte sich der Horizont ins Unendliche aus und versprach unbegrenzte Möglichkeiten. Ich zog mein kleines Logbuch aus der Jackentasche, die erste leere Seite erwartete mich mit stiller Vorfreude. Ein tiefer Atemzug. Das Abenteuer ging los.

Europa entrollt sich als lebendige Karte.

Unter mir entrollte sich Europa. Es war keine statische Landmasse mehr, sondern eine lebendige, atmende Karte, die sich ständig neu zeichnete. Sanft geformt in milchigen Nebelschleiern und den leuchtenden Goldtönen endloser Felder. Städte, einst massive Betonklötze, funkelten nun im frühen Morgenlicht. Sie wirkten wie verstreute, alte Münzen auf einem dunkelgrünen, samtigen Tuch. Flüsse, die sich auf der Erde kraftvoll ihren Weg bahnten, zogen sich hier oben wie zarte, flüssige Tinte durch feines Papier. Sie schlängelten sich elegant durch weitläufige Täler und spiegelten den endlosen Himmel in ihrer stillen Oberfläche wider. Von hier oben zeigten sich keine künstlichen Grenzen. Keine Zäune oder Mauern, die Länder trennten. Nur Landschaften, die sich harmonisch ineinanderschoben. Sie erzählten mir ihre Jahrhunderte alten Geschichten, ihre verborgenen Legenden. Die Wolken, meine stetigen Begleiter, waren die trägen, weißen Schäfchen. Sie zogen gemächlich über das Himmelsblau. Dann wieder wie zerfaserte, schnelllebige Gedanken, die der Wind vor sich hertrieb. Sie trieben sanft, aber beharrlich um den Ballon. Tanzten einen schwebenden Reigen mit dem Wind. Streiften gelegentlich den Korbrand. Vermutlich wollten sie prüfen, ob ich weiterhin an Bord war. Ob ich ihre Geheimnisse empfange. In einem extra dicht gewebten, fast greifbaren Schleier aus Nebel sah ich vage Umrisse. Ein flüchtiges Gesicht, möglicherweise. Oder eine verschwommene, archaische Landkarte. Schwer mit Sicherheit zu sagen. Das leise Zischen des Brenners war jetzt das Einzige, was ich hörte. Ich fragte mich in diesem Moment, ob Wolken sich wahrhaftig erinnern konnten. Ob sie erahnten, wer schon alles an ihnen vorbeigezogen war. Welche Zeitalter sie schon miterlebt hatten. Ich nahm einen tiefen Schluck aus meiner Thermoskanne. Der warme Schwarztee mit Honig und Zitrone wärmte mich von innen. Die Kälte der Höhe kroch dennoch langsam in meine Fingerknöchel. Diese Wolken schwiegen nicht. Sie erzählten ihre Geschichten.

Das Sonnenarchiv erscheint aus schimmerndem Glas.

Der Wind drehte. Er trug mich nun sanft, aber bestimmt nach Süden, die Luft um mich herum wurde mit jedem Meter wärmer, trockener, erfüllte sich mit einem exotischen Hauch von Zimt und dem schweren Duft alten Papiers, der an ferne Bibliotheken erinnerte. Am Horizont schimmerte eine Struktur, die keinem bekannten Ort auf der Erde gleichen konnte und doch eindeutig existierte. Es war eine schwebende Plattform, gefertigt aus schimmerndem Glas, dessen Oberfläche sich wie flüssiges Metall unter dem Licht wandelte, überzogen mit unzähligen Spiegeln, die das Sonnenlicht einfingen und in alle Richtungen streuten, dazu antike Sonnenuhren und filigrane Windfahnen, die sich im kleinsten Luftzug drehten. Geheimnisvolle Schriftzeichen, die sich veränderten, sobald mein Blick auf sie fiel, zogen meine Aufmerksamkeit auf sich und schienen mir etwas Wichtiges mitteilen zu wollen. Dies, so vermutete ich mit einer plötzlichen Gewissheit, war das Sonnenarchiv. Kein Gebäude im herkömmlichen Sinne, sondern vielmehr ein verdichteter Gedanke, eine Idee, die sich über den Wolken manifestiert und materialisiert hatte, jenseits jeglicher menschlicher Vorstellungskraft. Hier oben, so besagten alte, längst vergessene Karten und Legenden, wurden einst die verlorenen Sonnen Europas aufbewahrt – flüchtige Momente des Glücks, strahlende Augenblicke des Lichts, die niemand mehr erinnerte, wertvolles Licht, das keiner auf der Erde mehr suchte. Ich lenkte meinen Ballon behutsam näher heran, glitt langsam und majestätisch hinab, bis ich auf einer weichen, warm leuchtenden Fläche aus reinem Licht landete. Sie gab unter meinen Füßen leicht nach, trug mich aber dennoch sicher und fest. Niemand erwartete mich hier. Und doch lag eine klare, unmissverständliche Einladung in der stillen, goldenen Luft, die mich tiefer in dieses Mysterium zog. Ich trat ein.

Der Raum hinter Fenstern birgt eine klare Botschaft.

Der gesamte Raum, in den ich eintrat, bestand aus Fenstern. Keine Wände, nur Glas, das in allen erdenklichen Formen und Größen die Umgebung umfasste. Jedes einzelne Fenster trug eine eingravierte Botschaft: einen Ort, ein bestimmtes Datum, eine einzigartige Farbe. Manche dieser Glasflächen leuchteten hell, pulsierten in einem warmen, goldenen Glanz, als enthielten sie das Licht von tausend vergangenen Tagen. Andere wiederum flackerten nur schwach, zeigten nur einen zarten, fast vergessenen Schimmer, wie erloschene Erinnerungen. Ein Fenster jedoch, tiefschwarz und undurchdringlich, zog meinen Blick mit unwiderstehlicher Kraft an. Es schien die Dunkelheit aller nicht gelebten Momente in sich zu vereinen. Ich trat näher, meine Schritte hallten nicht. „Für dich reserviert“, stand in leuchtenden Zeichen darauf geschrieben, eine Botschaft, die direkt an mich gerichtet war und mein Herz berührte. Eine ungewohnte, doch zutiefst erfüllende Stille legte sich über mich, eine Stille, die nicht leer war, sondern erfüllt von unendlichen Möglichkeiten und dem Echo längst vergessener Träume. Ich legte meine Hand vorsichtig auf das dunkle Glas. Es war kühl, versprach aber dennoch eine tiefe, verborgene Wärme. Ein leises, fast unhörbares Summen schien aus der Tiefe des Fensters zu kommen, ein fernes Echo längst vergangener Tage, die hier in diesem mystischen Ort bewahrt wurden. Dieser Anblick öffnete meinen Geist, ließ mich über das Sichtbare hinausblicken. Ich zog mein Logbuch hervor. Eine neue Seite. Ein neuer Anfang. Ein stilles Versprechen.

Reisende tauschen am Geschichtenhafen ihre Welten.

Hinter dem strahlenden Sonnenarchiv, das nun wie ein ferner Leuchtturm am Horizont schwebte, erstreckte sich ein weiteres Plateau, halb aus dichtem Dampf und halb aus gewobenen Gedanken geformt. Dort traf ich auf eine kleine, aber faszinierende Schar von Reisenden. Ihre Kleidung wechselte scheinbar fließend, je nach den Erinnerungen, die sie gerade in sich trugen, und ihre Gesichter waren gezeichnet von den tiefen Spuren unzähligen Staunens und der unerbittlichen Zeit, die durch sie hindurchgegangen war. Niemand in dieser seltsamen Gesellschaft nannte seinen Namen, und niemand fragte nach meinem; Konventionen, die hier keine Bedeutung hatten. Stattdessen tauschten sie Geschichten, als wären es kostbare Münzen oder lebenswichtiges Brot, die hier das wahre Gut darstellten. Ein alter Mann, dessen Fernrohr in alle erdenklichen Richtungen gleichzeitig zeigte, erzählte mit rauer Stimme von einem Ballon, der einst über dem tosenden Atlantik tanzte, von einem Sturm geschüttelt, bis selbst die gigantischen Wellen des Ozeans vor Ehrfurcht applaudierten. Eine Frau, ein kleiner Windkompass tief in ihrer Brust verankert, berichtete von einem verlorenen Dorf, das nur in Erscheinung trat, wenn der Sonnenstand exakt mit einem bestimmten, längst vergessenen Tag im Jahr übereinstimmte. Ich lauschte ihren Worten, gab dann meine eigene Geschichte hinzu, erzählte von der Karte aus Licht, die sich unter mir entfaltet hatte, und dem geheimnisvollen schwarzen Fenster im Archiv. Hier gab es kein Urteil, keine Vergleiche, keine Hierarchie der Erzählungen. Erzählen war hier kein Mittel zum Zweck, sondern der Zweck selbst. Ich erhielt eine kleine, zart gefaltete Kapsel aus Papier. „Bewahren. Nicht reparieren“, stand darauf. Sie wog in meiner Hand nichts und doch alles.

Die Grenze zwischen Erleben und Erzählen verschwimmt.

Der Wind trug mich weiter, nicht schneller, nur anders. Er wurde nicht nur zu einem Fortbewegungsmittel, sondern zu einem Überbringer von Eindrücken und Gefühlen. Nun roch er intensiv nach Lavendel, einer süßen Erinnerung an Sommerabende, und nach Eisen, dem Geruch von fernen Reisen und neuen Horizonten, nach Orten, die es vielleicht nie wirklich gab, aber in diesem Moment real wurden. Ich ließ das schimmernde Sonnenarchiv hinter mir zurück, die seltsamen Reisenden verblassten allmählich wie Stimmen, die man kurz nach dem Aufwachen nur noch schemenhaft in Erinnerung hatte. Plötzlich veränderte sich die Luft um den Ballon dramatisch. Sie wurde dicht, fast greifbar, elektrisch geladen, erfüllte sich mit einer vibrierenden Energie, die meine Sinne schärfte. Um den Ballon tanzten unzählige kleine, filigrane Formen, gewoben aus reinem Licht, kaum sichtbar, wie schillernde Funken in der Dämmerung. Windwesen, so nannte man sie in den alten Erzählungen, mystische Boten der Lüfte. Sie sprachen nicht in klaren Worten, sondern in subtilen Andeutungen, in einem Flüstern aus Bildern und Gefühlen. Ich verstand sie trotzdem, auf einer tieferen Ebene. Sie fragten nicht. Sie erinnerten. Bilder blitzten vor meinem inneren Auge auf – eine vertraute, sonnenbeschienene Straße in Portugal, ein geöffnetes Fenster in Tallinn, das eine Brise hereinließ, ein warmer Sonnenfleck auf einem alten Buchdeckel in Krakau. Europa, gewebt aus Millionen von Erinnerungen, die nun um mich tanzten. Die Grenze zwischen dem Erleben und dem Erzählen, zwischen der Realität und der Imagination, verschwamm vollständig. Mein Ballon flog unaufhaltsam weiter, aber ich war nicht mehr sicher, wo mein physischer Körper endete und das weite Dazwischen begann. Ich atmete tief ein, langsam und bewusst, und spürte die Verschmelgung.

In der Stadt der Wolken löst sich der Zweifel auf.

Zwischen zwei gigantischen Wolkenkuppen, die wie majestätische Berggipfel in den Himmel ragten, erschien plötzlich eine Struktur. Sie war zu regelmäßig geformt für einen bloßen Zufall, zu schwebend und ätherisch für eine herkömmliche Architektur. Es war eine Stadt, gebaut nicht aus Stein oder Beton, sondern aus dem feinsten Nebel, aus unzähligen, spiegelnden Oberflächen, die das Licht brachen und reflektierten, und aus einer leisen, unaufhörlichen Musik, die den gesamten Ort erfüllte. Keine Straßen im herkömmlichen Sinne, kein festes Fundament, das sie mit der Erde verband. Nur Wege aus Wind, die sich sanft wandelten, und Brücken aus reinem Licht, die sich über Abgründe spannten. Ich landete meinen Ballon behutsam auf einem Dach, doch es verschwand sofort, sobald meine Füße darauf standen, als wäre es nur eine Illusion gewesen. Niemand sprach ein Wort, doch alle Bewohner, die wie Geister durch die Stadt schwebten, grüßten mich mit einem inneren Verständnis. Ihre Gewänder, fließend und ätherisch, färbten sich auf magische Weise nach der Himmelsrichtung, aus der man sie ansah, ein lebendiges Farbenspiel. Sie führten mich zu einem zentralen Platz, wo die Zeit nicht existierte, wo kein Tick einer Uhr zu hören war. „Hier“, sagte ein junger Mann mit einer goldenen Stimme, die wie reine Melodie klang, „wohnen nur jene, die aufgehört haben, sich zu fragen, was möglich ist, weil sie wissen, dass alles möglich ist.“ Ich vergaß mein eigentliches Ziel, vergaß die Welt, die tief unter mir lag, aber nicht mich selbst, meine wahre Essenz. In einem schimmernden Fenster spiegelte sich mein Gesicht wider. Es lächelte. Klar. Ohne Schatten. Ein Gefühl tiefer Erkenntnis durchflutete mich. Ich blieb, bis der nächste Windstoß kam, der mich sanft weiterziehen würde. Jemand, dessen Gestalt im Nebel verschwamm, legte mir ein kleines Stück Sonne in die Hand. Es war warm, winzig und unzerbrechlich. Ein unbezahlbares Geschenk.

Der Ballon sinkt leise in die weite Wiese.

Die Rückkehr begann, doch nicht mit einem abrupten Wendepunkt, sondern mit einem sanften, tiefen Gefühl, das sich langsam in mir ausbreitete und meine Seele erfüllte. Die Sonne stand bereits tief am Horizont, nicht müde oder erschöpft von ihrem Tagwerk, sondern milde und warm, ihr goldenes Licht ruhte sanft auf den sanften Wölbungen der Welt, auf den schemenhaften Silhouetten ferner Städte, die nun wieder erkennbar wurden, und auf all den Erinnerungen, die sich in den Stunden meiner Reise wie kostbare Schichten zwischen die Zeit gelegt hatten. Mein Ballon sank langsam und behutsam, nicht erzwungen oder gezwungen, sondern eher wie zu einer willkommenen Landung eingeladen. Unten erkannte ich nun die vertrauten Felder, schmale, gewundene Wege, die sich durch die Landschaft zogen, und einen alten Kirchturm, der mir zugleich fremd und doch zutiefst vertraut war, als hätte ich ihn mein Leben lang gekannt. Ich dachte in diesem Moment nicht an ein endgültiges Ankommen, an das Ende einer Reise, sondern vielmehr an das Weitertragen all dessen, was ich erlebt und gelernt hatte. Was ich gesammelt hatte, passte nicht in materielle Taschen; es passte in Sätze, in Gesten, in Blicke, die für immer blieben und sich in meiner Seele verankerten. Ich landete sanft auf einer weiten Wiese, irgendwo zwischen Orten mit bekannten Namen und solchen, die keine brauchten. Niemand wartete auf mich. Niemand stellte Fragen. Ich schrieb den allerletzten Eintrag in mein Logbuch, die Worte flossen mühelos aus meiner Feder: „Sonne über mir, Wolken hinter mir, Europa in mir.“ Ich falte das Logbuch vorsichtig zu, schließe damit dieses Kapitel meiner Reise ab, und lege es behutsam in den schützenden Schatten des Ballons. Dann gehe ich zu Fuß weiter, bereit für das, was als Nächstes kommen mag, mit einer neu gewonnenen Gewissheit im Herzen.

Die Geschichte fand sich zwischen zwei Atemzügen.

Diese Geschichte, die ich dir erzählt habe, wurde nicht einfach erfunden, sie ist keine reine Fiktion. Sie fand sich. Zwischen zwei Atemzügen, in der Stille eines unerwarteten Moments, im vertrauten Gespräch mit dem Wind, der alte Geschichten trug, auf einem leeren Platz in einer Stadt, die nur in den auserwählten, höchsten Höhen existiert, fernab der irdischen Sorgen. Der Ballon war real, so real und greifbar wie eine lebendige Erinnerung, so real und präsent wie der leise, nagende Zweifel in schwierigen Zeiten, und so real und unvergänglich wie das kleine, warme Sonnenstück, das ich immer noch fest in meiner Jackentasche spürte. Wer sich auf diese außergewöhnliche Reise eingelassen hat, wer seine Seele für das Wunder geöffnet hat, der trägt nun etwas unermessliches bei sich, etwas, das nicht messbar und nicht in Worte zu fassen ist. Vielleicht ist es nur ein einziger, tiefgreifender Gedanke. Vielleicht ist es nur eine einzige, bohrende Frage, die für immer bleibt und zum Nachdenken anregt. Vielleicht ist es aber auch die tröstliche Gewissheit, dass es jenseits unserer bekannten Welt Orte gibt, an denen nichts gesucht werden muss, sondern an denen alles Wichtige einfach bewahrt wird. Und sollte dir einmal ein alter Ballonfahrer begegnen, dessen Stimme mehr brummelt als klar spricht und der auf seinen alten Karten keine künstlichen Grenzen einzeichnet, dann grüße ihn. Sag ihm, du hättest die Geschichte gelesen. Er wird wissend nicken. Und dann wird er womöglich doch erzählen, seine eigenen Abenteuer teilen. Bis dahin, möge der nächste Wind, der dich umweht, ein Wind sein, der dich an einen Ort trägt, den du bisher noch nicht kennst, aber zutiefst verstehen möchtest.

Mit herzlichem Dank,
einer warmen Thermoskanne und die Taschen voller Himmelsstaub,
Ihr sonnengetaufter Luftwanderer mit den windwärts flatternden Geschichten.

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*Der geneigte Leser möge verzeihen, dass in dieser Geschichte keine Nationalflaggen wehen, keine Grenzverläufe gezeichnet werden und manche Orte nur existieren, wenn man sie im richtigen Moment entdeckt. Auch sei gestattet, dass gewisse physikalische Gesetze beiseitegelegt wurden, um Raum zu schaffen für Auftrieb, Erinnerung und ein wenig Verklärung. Das Weltbild dieser Geschichte folgt dem Wind, nicht dem Lineal. Wer also nach messbaren Wahrheiten sucht, möge sich stattdessen einen Wetterbericht ansehen, und wer nach dem Sinn sucht, vielleicht einfach nach oben schauen.

Quellenangaben:
Inspiriert von den düsteren Erinnerungen an einem herbstlichen Vormittag
Ballonfahrtverband Deutschland – Geschichte des Heißluftballons
Projekt Gutenberg Digitale Bibliothek klassischer Reiseliteratur
ESA Europäische Weltraumorganisation Wetterbeobachtung aus der Stratosphäre
Der Sagenschatz des Königreichs Sachsen,
Meyers Konversations-Lexikon 3. Auflage 1874 - 1884
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

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Wunsch und Traum

Zwar, was damals uns durchglühte, Ward zur Tat aus Wunsch und Traum, Aber lieblich wie die Blüte Däucht die reife Frucht uns kaum. Schöner war die trübe Schwüle, Als die helle Kühle jetzt; Jene frühen Vollgefühle, Kennst du was, das sie ersetzt? Quelle: Vermischte Gedichte Ausgewählte Gedichte - Hermann von Lingg - 1905 www.zeno.org Zenodot Verlagsgesellschaft mbH Eine neue stehende Figur im öffentlichen Leben ist der Hochstapler, ursprünglich der reiche Exote, der, geschmacklos, protzig, unkultiviert, sein Geld in Paris ausgibt, sehr bald aber, infolge eines charakteristischen Wechsels der Wortbedeutung, der groß auftretende Verdiener, der stets ein Hochstapler ist. Alles in allem genommen, war das Gesellschaftsleben unter Napoleon noch korrupter, zynischer und materialistischer als unter dem Bürgerkönig, aber viel temperamentvoller, farbiger und geistreicher: es zeigt dort noch eine gewisse grobknochige Kraft und Vitalität, hier schon eine interessante Überzüchtung und Verwesungsphosphoreszenz; es ist eine Art Rokoko des dritten Standes. Unschätzbar ist die Ersparniß an Kosten, Zeit und Gefahr durch die Dampfschiffahrt und durch das Dampffuhrwerk, namentlich in Verbindung mit Eisenbahnen, wodurch wnochenlange Reisen auf Tage beschränkt und den Binnenländern, welche des Seeund Kanaltransportes entbehren, diese Vortheile gewonnen werden; unberechenbar ist der Gewinn, welcher für Verbreitung der Civilisation aus dieser Beschleunigung und zehnfachen Erleichterung des Weltverkehrs erwachsen muß. Groß ist ferner der Gewinn an Boden, welcher früher zur Gewinnung des Futters für die jetzt durch die Dampfmaschinen in großer Menge entbehrlich gewordenen Pferde gebraucht wurde und nun zur Erzeugung anderer, dem Menschen nützlicherer Producte benutzt werden kann. Es ist höchste Eisenbahn! Letztere gehen langsam vorwärts, Moränen, Halden und einigermaßen zugängliche Wände als Pfade benutzend, und treiben das Steinwild vor sich her. Ungünstiger Wind hindert die Jagd weniger, braucht mindestens nicht in demselben Grade berücksichtigt zu werden wie bei der Gemsjagd; auch darf man ein und dasselbe Gebiet mehrmals nach einander treiben, da die starken Böcke, welche entkamen, an dem folgenden und zweitfolgenden Tage ihren alten Standplatz gewiß wieder aufsuchen. […] Mehr lesen >>>

Stadt mit schneeweißen Dächern und Stadtmauer

Er hatte eine ausgeklügelte Taktik entwickelt bei der er den Wind so einberechnete, dass er nur ein Stück neben den Ast zielen musste und ihn mithilfe des Windes traf. Sie ritten auf eine kleine Anhöhe die über einer langen Ebene lag die sich bis an den Horizont erstreckte. Und dort ganz am hintersten Ende begann das große Sentox-Gebirge und an seinen Füßen lag die Stadt Tosabi mit ihren schneeweißen Dächern und einer unverkennbar großen Stadtmauer. Was soll die große Stadtmauer um Tosabi, es gibt in dieser Gegend keine großen Orkhorden und auch keine feindlichen Nachbarländer. Wozu nützt sie den Bewohnern dann?fragte Merian. Das liegt an ihrer Geschichte. Früher als es das Reich noch nicht gab, war das die Grenze zwischen den beiden Ländern Parsek und Needa hinter dem Gebirge begann Needa. antwortete Bertard. Du wirst es auch bemerkt haben, dass hier in der Gegend viele Wachtürme stehen, die alle unbewacht sind. Sie stammen noch von damals. Denn die beiden Länder waren schon Ewigkeiten lang, wegen eines Erbfolgestreites, schwer verfeindet. Erst dann wird die Stadt Tosabi mit schneeweißen Dächern und Stadtmauer ganz ihr Reiz von lauen Wehen Der Lieb' umspielt, in voller Blüthe stehen. Kein Meißel kann so reiche Formen ründen, So züchtig glänzt kein Schnee, kein Elfenbein; Und, wenn nicht ganz die Augen mich betrügen, Scheint leicht ihr Fuß auf Blumen sich zu wiegen. Von Anmuth ist ihr zartes Bild umflossen, Wie unsichtbar dem Kelch der Duft entquillt; Kein Thränlein hat dies Auge noch vergossen, Das nicht auch gleich ein Lächeln schon gestillt; Wenn in der Brust auch leise Wünsche sprossen, Noch haben kaum die Knospen sich enthüllt, Noch ahnt sie nicht, daß auch in ihrem Herzen Ein Quell sich birgt von Sorg' und süßen Schmerzen. Mit schweren Gliedern mache ich mich an den erneuten Aufstieg. Unerbittlich klingelt mich der Wecker um halb vier aus dem Tiefschlaf. […] Mehr lesen >>>

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